El amor, no es un beso apasionado
no es un día de fiesta en el calendario
no es dar flores un 14 de febrero
el amor no se marchita
es un sentimiento eterno.
No son prosas con la tinta de tus venas
no es fogata, cuatro ojos, mil estrellas
frágil rosa de 80 mil toneladas
tus ojos lo marchitaron pero nunca tu mirada.
Son los brazos que se abren en calvario
son las espinas que hieren su pies
es esa lanza que hirió su costado
sus bellos ojos manchados con hiel.
Es un madero bañado con sangre
son esas llagas que adornan su piel
su bello rostro tan desfigurado
es el linaje mezclado con amarga hiel.
El amor, no conoce de fronteras
ni de razas, de culturas, ni banderas
no es tu cuerpo ofrendado sobre el fuego,
no es un acto ante los hombres
es una aptitud ante el cielo.
No son prosas con la tinta de tus venas
no es fogata, cuatro ojos, mil estrellas
frágil rosa de 80 mil toneladas
tus ojos lo marchitaron pero nunca tu mirada.
Son los brazos que se abren en calvario
son las espinas que hieren su pies
es esa lanza que hirió su costado
sus bellos ojos manchados con hiel.
Es un madero bañado con sangre
son esas llagas que adornan su piel
su bello rostro tan desfigurada
es el linaje mezclado con amarga hiel.
Son los brazos que se abren en calvario
son las espinas que hieren su pies
es esa lanza que hirió su costado
sus bellos ojos manchados con hiel.
Es un madero bañado con sangre
son esas llagas que adornan su piel
su bello rostro tan desfigurada
es el linaje mezclado con amarga hiel.
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